Yves Montand - Les feuilles mortes [1948]

Oh! je voudrais tant que tu te souviennes
Des jours heureux où nous étions amis.
En ce temps-là la vie était plus belle,
Et le soleil plus brûlant qu'aujourd'hui.
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle.
Tu vois, je n'ai pas oublié...
Les feuilles mortes se ramassent à la pelle,
Les souvenirs et les regrets aussi
Et le vent du nord les emporte
Dans la nuit froide de l'oubli.
Tu vois, je n'ai pas oublié
La chanson que tu me chantais.

C'est une chanson qui nous ressemble.
Toi, tu m'aimais et je t'aimais
Et nous vivions tous deux ensemble,
Toi qui m'aimais, moi qui t'aimais.
Mais la vie sépare ceux qui s'aiment,
Tout doucement, sans faire de bruit
Et la mer efface sur le sable
Les pas des amants désunis.

Francesco Guccini - Argentina

Il treno, ah, un treno è sempre così banale se non è un treno della prateria
o non è un tuo "Orient Express" speciale, locomotiva di fantasia.
L' aereo, ah, l' aereo è invece alluminio lucente, l' aereo è davvero saltare il fosso,
l' aereo è sempre "The Spirit of Saint Louis" ,"Barone Rosso"
e allora ti prende quella voglia di volare che ti fa gridare in un giorno sfinito,
di quando vedi un jumbo decollare e sembra che s' innalzi all'infinito.

E allora, perchè non andare in Argentina? Mollare tutto e andare in Argentina,
per vedere com'è fatta l'Argentina...

Il tassista, ah, il tassista non perse un istante a dirci che era pure lui italiano,
gaucho di Sondrio o Varese, ghigna da emigrante, impantanato laggiù lontano.
Poi quelle strade di auto scarburate e quella gente anni '50 già veduta,
tuffato in una vita ritrovata, vera e vissuta,
come entrare a caso in un portone di fresco, scale e odori abituali,
posar la giacca, fare colazione e ritrovarsi in giorni e volti uguali,

perchè io ci ho già vissuto in Argentina, chissà come mi chiamavo in Argentina
e che vita facevo in Argentina?

Poi un giorno, disegnando un labirinto di passi tuoi per quei selciati alieni
ti accorgi con la forza dell' istinto che non son tuoi e tu non gli appartieni,
e tutto è invece la dimostrazione di quel poco che a vivere ci è dato
e l' Argentina è solo l' espressione di un' equazione senza risultato,
come i posti in cui non si vivrà, come la gente che non incontreremo,
tutta la gente che non ci amerà, quello che non facciamo e non faremo,
anche se prendi sempre delle cose, anche se qualche cosa lasci in giro,
non sai se è come un seme che dà fiore o polvere che vola ad un respiro.

L' Argentina, l' Argentina, che tensione! Quella Croce del Sud nel cielo terso,
la capovolta ambiguità d' Orione e l' orizzonte sembra perverso.
Ma quando ti entra quella nostalgia che prende a volte per il non provato
c'è la notte, ah, la notte, e tutto è via, allontanato.
E quella che ti aspetta è un' alba uguale che ti si offre come una visione,
la stessa del tuo cielo boreale, l'alba dolce che dà consolazione

e allora, com'è tutto uguale in Argentina! Oppure, chissà com'è fatta l' Argentina,
e allora... "Don't cry for me, Argentina"...

Jean Gabin - Quand on s'promène au bord de l'eau

QUAND ON SE PROMENE AU BORD DE L'EAU
Jean Gabin
Paroles: Julien Duvivier
Musique: Maurice Yvain
1936

Du lundi jusqu'au samedi,
Pour gagner des radis,
Quand on a fait sans entrain
Son boulot quotidien,
Subi le propriétaire,
Le percepteur, la boulangère,
Et trimballé sa vie de chien,
Le dimanche vivement
On file à Nogent,
Alors brusquement
Tout paraît charmant!

Quand on se promène au bord de l'eau,
Comme tout est beau...
Quel renouveau...
Paris au loin nous semble une prison,
On a le coeur plein de chansons.
L'odeur des fleurs
Nous met tout à l'envers
Et le bonheur
Nous saoule pour pas cher.
Chagrins et peines
De la semaine,
Tout est noyé dans le bleu, dans le vert...
Un seul dimanche au bord de l'eau,
Aux trémolos
Des petits oiseaux,
Suffit pour que tous les jours semblent beaux
Quand on se promène au bord de l'eau.

Je connais des gens cafardeux
Qui tout le temps se font des cheveux
Et rêvent de filer ailleurs
Dans un monde meilleur.
Ils dépensent des tas d'oseille
Pour découvrir des merveilles.
Ben moi, ça me fait mal au coeur...
Car y a pas besoin
Pour trouver un coin
Où l'on se trouve bien,
De chercher si loin...

Quand on se promène au bord de l'eau,
Comme tout est beau...
Quel renouveau...
Paris au loin nous semble une prison,
On a le coeur plein de chansons.
L'odeur des fleurs
Nous met tout à l'envers
Et le bonheur
Nous saoule pour pas cher.
Chagrins et peines
De la semaine,
Tout est noyé dans le bleu, dans le vert...
Un seul dimanche au bord de l'eau,
Aux trémolos
Des petits oiseaux,
Suffit pour que tous les jours semblent beaux
Quand on se promène au bord de l'eau.


INSTRUMENTAL


L'odeur des fleurs
Nous met tout à l'envers
Et le bonheur
Nous saoule pour pas cher.
Chagrins et peines
De la semaine,
Tout est noyé dans le bleu, dans le vert...
Un seul dimanche au bord de l'eau,
Aux trémolos
Des petits oiseaux,
Suffit pour que tous les jours semblent beaux
Quand on se promène au bord de l'eau.

James “kokomo” Arnold

Mestre de la SLIDE guita, aquest georgià intèrpret de country-blues va immigrar a Chicago amb prop de trenta anys i allí durant 10 anys va intentar professionalitzar-se, però amb quaranta anys va veure que era millor la indústria del metall que la incertesa de la música.

André Claveau - J'ai pleuré sur tes pas - 1943

J'ai trouvé l'autre jour notre maison déserte,
En vain, je t'appelais, l'angoisse au fond du coeur.
La porte du jardin était encore ouverte,
Tu venais de partir, brisant notre bonheur.
Alors, en découvrant dans le sable doré
L'empreinte de tes pas, longuement j'ai pleuré.

J'ai pleuré sur tes pas
En murmurant tout bas
La prière d'adieu
D'un départ douloureux
Qui m'emplit de détresse.
J'ai pleuré sur tes pas,
Voyant mourir déjà
Tout un passé d'amour
Fait de tant de beaux jours
Et de nuits de caresses.
Vers ton nouveau destin
Vers ton rêve incertain,
Tandis que tu partais,
Moi seule je restais
Fixant avec tristesse
Le sol où j'ai trouvé
Ton souvenir gravé.
Et le coeur déchiré
Comme un enfant, tout bas,
J'ai pleuré sur tes pas.

Ce matin, doucement, j'ai vu s'ouvrir la porte,
Ce n'était pas un rêve... Tu me revenais,
Tout ce qui s'est passé, chérie, ah! que m'importe,
Puisque à nouveau, l'espoir ici chante et renaît!
L'empreinte de tes pas à l'entrée du jardin,
Se devinait encore, et j'ai pleuré, soudain.

J'ai pleuré sur tes pas
En murmurant tout bas
La prière d'amour
Pour bénir ton retour
Qui voit fuir ma détresse.
J'ai pleuré sur tes pas,
Car je ne pouvais pas
Après tant de douleur
Croire à tant de bonheur,
De joie et de tendresse,
Je t'avais près de moi,
Comme avant sous mon toit,
Je savais que, bientôt
Tu viendrais d'un seul mot,
Chasser toute tristesse.
Je savais... et, pourtant,
Le coeur enfin content,
Dans le jardin, longtemps,
Comme un enfant, tout bas,
J'ai pleuré sur tes pas.

Francesco Guccini - Antenòr

Si chiamava Antenòr e niente
si chiamava Antenòr e basta
perché per certa gente non
importa grado o casta
importa come vivi
ma forse neanche quello
importa se sai usare bene il
laccio od il coltello.
Antenòr uscì di casa
uscì di casa quella sera
garrivano i suoi pensieri come
fossero bandiera
ma gli occhi erano fessura
e il viso tirato a brutto
come all'età in cui credi d'aver
fatto quasi tutto.
Un cavallo nitrì, ma quando? una
donna rise,
ma dove?
la luna uno scudo bianco, un
carro le stanghe
in alto
chitarra ozio parole, chitarra ozio
parole.
La pompa un ricordo stanco, un
mare quell'erba
nera
può darsi fosse romantico. ma
lui non lo sapeva.
Quella donna rideva ad ore,
quella luna solo
uno sputo
e per quel cavallo non avrebbe
speso anche un
minuto
è difficile far rumore
sulle cose che c'hai ogni giorno
le tue braghe, il tuo sudore, e
l'odore che porti
attorno.
Lo cantina era quasi vuota
scarsa d'uomini e d'allegria
se straniero l'avresti detta quasi
piena di nostalgia
nostalgia ma di che cosa, d'un
oceano
mai guardato
d'una Europa mai sentita, d'un
linguaggio

mai parlato?
Antenòr chiese da bere. e
scambiò qualche saluto
calmo e serio danzò tutto il
rituale ormai saputo
uomo e uguale coi suoi pari
quasi pari con gli anziani
come breve quella sera, come
lunghi i suoi domani.
Proprio allora qualcuno entrando
nella luce do
dentro al buio
lo insultò quasi sussurrando, ma
sembrava che
stesse urlando
come per uno schiaffo, come
per uno sputo
Antenòr lo guardò sorpreso, lo
studiò e non
lo conosceva
e il motivo restò sospeso, fra io
gente ferma
in attesa
e lui non lo sapeva, e fui non io
sapeva.
Poi sentì di uno donna il nome,
già scordato o
non conosciuto
quante volte per altri è vita quello
che per noi
è un minuto;
guardò gli uomini per cercare
occhi, dialogo,
spiegazione
non trovò condanne non
trovò
un'assoluzione
Antenàr uscì di fuori
bilanciando il suo coltello
per danzare malvolentieri passi
e ritmi do duello
una donna non ricordata ed un
uomo mai visto
prima
io legavano tra loro come versi
con la rima.
Fintò basso e scartò dilato
quanti sguardi sentì sul viso
si sentì migliore e stanco
si sentì come un sorriso
che serata tutta ai contrario
proprio niente da ricordare
puntò il ferro contro il viso vide
il sangue
zampillare.
Tutto quanto ero stato un lampo
Antenòr respirava forte
fece il gesto di offrir la mano
guardò l'altro e capi pian piano
che tuffo ero stato invano
che l'altro cercava morte
capì che doveva farlo, farlo in
fretta perché
non c'era
motivo per ammazzarlo
l'altro cadde e non rispondeva
e lui non lo sapeva, e lui non lo
sapeva,
Antenòr lo guardò cadere
sentì dire la colpa è mia
senti dire è stato un uomo
senti dire fuggi via
lo giustizia disse bandito
ma un poeta gli avrebbe detto
che ero come l'Ebreo errante.
come il Bàtavo
maledetto.
Quante volte ci è capitato
di trovarci di fronte o un muro
quante volte abbiam picchiato
quante volte subito duro
quante cose nate per sbaglio
quanti sbagli nati per caso
quante volte l'orizzonte non va
oltre il nostro naso.
Quante volte ci sembra piana
mentre sotto gioca d'azzardo
questa vita che ci birillo
come bocce do biliardo
questa cosa che non sappiamo
questo conto senza gli osti
questo gioco do giocare fino infondo a tutti i costi.

Lucienne Delyle - Mon amant de Saint-Jean

je ne sais pourquoi j'allais danser
à st jean
aux musettes
mais quand un gas m'a ris un baiser
j'ai frissonné
j'étais
chipée

refrain:
comment ne pas perdre la tête
serrée par des bras audacieux
car l'on croit toujours
aux doux mots d'amour
quand ils sont dis avec les yeux
moi
qui l'aimais tant
je le trouvais le plus beau de st jean
je restais figée
sans volonté
sous ses baisers

sans plus réfléchir je lui donnais
le meilleur
de mon être
beau parleur chaque fois qu'il mentait
je le savais
mais je
l'aimais

refrain

mais un jour à st Jean comme ailleurs
un serment
n'est qu'un leure
j'étais folle de croire au bonheur
et de vouloir
garder
son coeur

refrain final:
comment ne pas perdre la tête
serrée par des bras audacieux
car l'on croit toujours
aux doux mots d'amour
quand ils sont dis avec les yeux
moi
qui l'aimais tant
mon bel amour
c'est mon amant de st Jean
il ne m'aime plus
c'est du pass

Billy Boy Arnold

Deixeble de Sonny Boy als 12 anys, és un dels grans de l’harmònica i va treballar amb altres gegants dels Blues, però malauradament no va poder dedicar-se a la música a temps complet.

Leo Marjane & Brassai - Seule ce soir, 1941

je ne sais pourquoi j'allais danser
à st jean
aux musettes
mais quand un gas m'a ris un baiser
j'ai frissonné
j'étais
chipée

refrain:
comment ne pas perdre la tête
serrée par des bras audacieux
car l'on croit toujours
aux doux mots d'amour
quand ils sont dis avec les yeux
moi
qui l'aimais tant
je le trouvais le plus beau de st jean
je restais figée
sans volonté
sous ses baisers

sans plus réfléchir je lui donnais
le meilleur
de mon être
beau parleur chaque fois qu'il mentait
je le savais
mais je
l'aimais

refrain

mais un jour à st Jean comme ailleurs
un serment
n'est qu'un leure
j'étais folle de croire au bonheur
et de vouloir
garder
son coeur

refrain final:
comment ne pas perdre la tête
serrée par des bras audacieux
car l'on croit toujours
aux doux mots d'amour
quand ils sont dis avec les yeux
moi
qui l'aimais tant
mon bel amour
c'est mon amant de st Jean
il ne m'aime plus
c'est du pass

Charles Trénet - La romance de Paris

Auschwitz (canzone del bambino nel vento)

AVUI NOMES POT SONAR AQUESTA CANÇO DE GUCCINI I I NOMADI, EN RECORD DE LA SALVATJADA D'AUSCHWITZ ALLIBERAT PER L'EXÈRCIT ROIG EL 27 DE GENER DE 1945.


Son morto ch'ero bambino
son morto con altri cento
passato per un camino
e ora sono nel vento

Ad Auschwitz c'era la neve
il fumo saliva lento
nei campi tante persone
che ora sono nel vento

Nei campi tante persone
ma un solo grande silenzio
che strano, non ho imparato
a sorridere qui nel vento.

Io chiedo come puo` un uomo
uccidere un suo fratello
eppure siamo a milioni
in polvere qui nel vento.

Ancora tuona il cannone
ancora non e` contenta
di sangue la bestia umana
e ancora ci porta il vento.

Io chiedo quando sara`
che un uomo potra` imparare
a vivere senza ammazzare
e il vento si posera.

Francis Lemarque - A Paris

Pinkney “Pink” Anderson

Va treballar la major part del temps als “medicine shows”, aquells tan típics que veiem als westerns, on després de fer de reclam amb les seves cançons, intervenia un suposat doctor que intentava vendre un remei prodigios.

Carla Bruni - Quelqu'Un M'A Dit

On me dit que nos vies ne valent pas grand-chose, Elles passent en un instant comme fanent les roses, On me dit que le temps qui glisse est un salaud, Que de nos chagrins il s'en fait des manteaux. Pourtant quelqu'un m'a dit que tu m'aimais encore, C'est quelqu'un qui m'a dit que tu m'aimais encore, Serais ce possible alors ? (refrain) On me dit que le destin se moque bien de nous, Qu'il ne nous donne rien, et qu'il nous promet tout, Paraît que le bonheur est à portée de main, Alors on tend la main et on se retrouve fou. Pourtant quelqu'un m'a dit... Mais qui est-ce qui m'a dit que toujours tu m'aimais? Je ne me souviens plus, c'était tard dans la nuit, J'entends encore la voix, mais je ne vois plus les traits, "Il vous aime, c'est secret, ne lui dites pas que je vous l'ai dit." Tu vois, quelqu'un m'a dit que tu m'aimais encore, Me l'a t'on vraiment dit que tu m'aimais encore, Serait-ce possible alors ? On me dit que nos vies ne valent pas grand-chose, Elles passent en un instant comme fanent les roses, On me dit que le temps qui glisse est un salaud, Et que de nos tristesses il s'en fait des manteaux. Pourtant quelqu'un m'a dit...

Andrea s’è perso - Fabrizio De Andrè

Andrea s’è perso, s’è perso e non sa tornare
Andrea s’è perso, s’è perso e non sa tornare
Andrea aveva un amore riccioli neri
Andrea aveva un dolore riccioli neri.
C’era scritto sul foglio ch’era morto sulla bandiera
C’era scritto e la firma era d’oro era firma di re
Ucciso sui monti di Trento dalla mitraglia.
Ucciso sui monti di Trento dalla mitraglia.
Occhi di bosco contadino del regno profilo francese
Occhi di bosco soldato del regno profilo francese
E Andrea l’ha perso, ha perso l’amore la perla più rara
E Andrea ha in bocca, ha in bocca un dolore la perla più scura.
Andrea coglieva, raccoglieva violette ai bordi del pozzo
Andrea gettava riccioli neri nelc erchio del pozzo
Il secchio gli disse, gli disse: "Signore il pozzo è profondo
più fondo del fondo degli occhi della Notte del Pianto"
lui disse "Mi basta mi basta che sia più profondo di me".
lui disse "Mi basta mi basta che sia più profondo di me".

Luther Allison

Luther Allison també passa més temps a França que a Amèrica, com el Bernard Allison, i amb una carrera molt variada en diversos estils, jo crec que passarà a la història gràcies a l’oportunitat dels desitjos francesos d’escoltar bon blues.

Amerigo (Francesco Guccini)

Probabilmente uscì chiudendo dietro a se la porta verde,
qualcuno si era alzato a preparargli in fretta un caffè d' orzo.
Non so se si girò, non era il tipo d' uomo che si perde
in nostalgie da ricchi, e andò per la sua strada senza sforzo.

Quand' io l' ho conosciuto, o inizio a ricordarlo, era già vecchio
o così a me sembrava, ma allora non andavo ancora a scuola.
Colpiva il cranio raso e un misterioso e strano suo apparecchio,
un cinto d' ernia che sembrava una fondina per la pistola.

Ma quel mattino aveva il viso dei vent' anni senza rughe
e rabbia ed avventura e ancora vaghe idee di socialismo,
parole dure al padre e dietro tradizione di fame e fughe
E per il suo lavoro, quello che schianta e uccide: "il fatalismo".

Ma quel mattino aveva quel sentimento nuovo per casa e madre
e per scacciarlo aveva in corpo il primo vino di una cantina
e già sentiva in faccia l' odore d' olio e mare che fa Le Havre,
e già sentiva in bocca l' odore della polvere della mina.

L' America era allora, per me i G.I. di Roosvelt, la quinta armata,
l' America era Atlantide, l' America era il cuore, era il destino,
l' America era Life, sorrisi e denti bianchi su patinata,
l' America era il mondo sognante e misterioso di Paperino.

L' America era allora per me provincia dolce, mondo di pace,
perduto paradiso, malinconia sottile, nevrosi lenta,
e Gunga-Din e Ringo, gli eroi di Casablanca e di Fort Apache,
un sogno lungo il suono continuo ed ossessivo che fa il Limentra.

Non so come la vide quando la nave offrì New York vicino,
dei grattacieli il bosco, città di feci e strade, urla, castello
e Pavana un ricordo lasciato tra i castagni dell' Appennino,
l' inglese un suono strano che lo feriva al cuore come un coltello.

E fu lavoro e sangue e fu fatica uguale mattina e sera,
per anni da prigione, di birra e di puttane, di giorni duri,
di negri ed irlandesi, polacchi ed italiani nella miniera,
sudore d' antracite in Pennsylvania, Arkansas, Texas, Missouri.

Tornò come fan molti, due soldi e giovinezza ormai finita,
l' America era un angolo, l' America era un' ombra, nebbia sottile,
l' America era un' ernia, un gioco di quei tanti che fa la vita,
e dire boss per capo e ton per tonnellata, "raif" per fucile.

Quand' io l' ho conosciuto o inizio a ricordarlo era già vecchio,
sprezzante come i giovani, gli scivolavo accanto senza afferrarlo
e non capivo che quell' uomo era il mio volto, era il mio specchio
finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,
finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo,

finché non verrà il tempo in faccia a tutto il mondo per rincontrarlo...

Mose Allison

Mose Allison, criat a Tupelo, va formar-se en zydeco, jazz, blues country... i bon pianista i músic en general! Tot un figura !

Al trest - Francesco Guccini

A m sun desdé stamatéina l'è primavéra ma al piòv
a m sun desdé stamatéina l'è primavéra ma al piòv,
a n pos purtéret fòra anch sl'lè dmanga
perchè a n gh'ò ménga al vsti nòv,
a n gh'ò ménga al vsti nòv, oh sé...

A gh'era tò péder sù l'òss, a I m'à dmandè quand a té spòs,
ma gh'era tò péder sù l'òss, a I m'à dmandè quand a té spòs
mé, ch'a fagh fadiga a magnér per mé,
péinsa mò béin s'a x'foss in dò,
péinsa mò béin s'a x'foss in dò...

E quand l'é gnuda tò médra a gh'ò dmandé in dòv t'ér té,
Ho dét, quand l'é gnuda tò médra a gh'ò dmandé in dòv t'ér té, oh sé,
la m'ha rispòst ch'tér andéda via
con un ch'al gh'à più sòld che mé,
con un ch'al gh'à più sòld che mé, oh sé...

E mé a sun ché in mez a la stréda séinza savéir csa pòsia I fé
l'é bròtt débòn sté a la dmanga a bsaca vòda e séinza té
e intant a m piòv sòvra a la testa
e a sòn tòt mòi còmm un pulséin,
a sòn tòt mòi còmm un pulséin, oh sé...

A sòn da sòl d'lòngh a la stréda e a zigh dabòun còmm un putéin,
A sòn da sòl d'lòngh a la stréda e a zigh dabòun còmm un putéin,
l'é primavéra ind al lunari,
ma a pér che invéren sia turné
l'é primavéra ind al lunari,
ma a pér che invéren sia turné, oh sé...

Bernard Allison

Això és un blues modern, del fill d’un clàssic afincat a França, que amb tot el dret va titular el primer disc: “born with the blues”.

La Tieta (Guccini-La Ziatta)

Alger "Texas" Alexander

Alexander era texà, segurament nascut amb el segle, i era molt "autèntic" perquè a més d'haver treballat collint cotó, va estar a la presó -potser per assassinat- atès que cançons com "penitentiary Moan Blues", "Justice Blues" o "Section Gang Blues" denoten un coneixement profund de la temàtica penitenciària. Mai no va aprendre a tocar cap instrument i tampoc no va ser un cantant de varietats, el seu cant sembla un autèntic plany dels recollidors de cotó.